Não há um céu que possa nos instruir, o único compasso é o moral, as locações não são cartográficas, são finitas e ainda infinitas, diminutas e expansivas. A verdade é que é assustador por ser um espaço que abraça o mundo mas não pode ser visto, não pode ser expresso – pode apenas ser imaginado. Como então, novamente, encontrar tais trilhas?

Vou chegando à conclusão de que não há um método específico, que em certos momentos os elementos serão abstraídos do ambiente, atingindo a pessoa tal como a inspiração súbita dum subconsciente trabalhando atrás da cena. Noutros momentos, será resultado de trabalho, experimentação – tentativa e erro. Tentativa. Talvez a chave seja sempre essa, tentar realizar, independente de conseguir ou não. Se Thomas Edison permitiu-se falhar milhares de vezes até acertar, por que então não nos permitimos justamente, errar para acertar?

Me parece muito psicótico um mundo que espera resultados precisos em prazos obscenos – as fraquezas ocultas não permitem revelar o verdadeiro carácter, apenas talvez a falta de algum. Num espaço infestado pelo marketing pessoal, por intrigas e politicagem, a experimentação padece de atenção pois não é sempre prática, nem sempre produz resultados rentáveis. Nem sempre é, por falta de palavra melhor, sana.

A imaginação serve a pena por um crime que cometeu – o de ser tão expansiva ao ponto de abraçar qualquer idéia.

Nada é tão louco e surreal que não possa ser imaginado.

Segurando a ponta do novelo
com ela por me guiar,
me senti um teco mais livre,
consegui respirar.

E na encruzilhada do desespero e dissolução
Armado tal como amado,
Um fim ao minotauro.

E segui a linha. Segui, de volta, retornando ao meu lar,
Aquele ali, ao seu lado, o meu lugar.
A outra ponta do novelo,
A outra metade do meu ser.

Capturados numa imagem como fosse eterno,
Como se o artista ainda pudesse pintar.
E continuam lá, vivendo paradas
em movimento.

Aladas.

Criaturas soberanas, vivas mas não
humanas.
Algo mais, algo menos.

As bochechas rosadas,
A luz difusa,
O piso de madeira que as suporta.

Prova de que o passado
nunca passa
-não sem deixar um presente.

Apenas meus fantasmas cavalgando,
Por planícies que nunca existiram,
Em momentos que nunca foram,
Me levando à lugares que nunca cheguei.

Sinto meu coração afundar
pois aquilo que nunca foi
nunca mais será.

Continuo aqui, parado, inerte,
fitando uma imagem que é
um mero reflexo
de quem poderia ter sido.

Histórias acontecendo, nesse instante.
Temos começos e fins,
metades boas ou ruins.

Vidas se vão,
como aos patos vai o pão.
Migalhas aqui e acolá,
umas vão se afundar.

As nuvens agora alaranjadas:
O Sol vai se despedir.
O dia vai terminar.
Mas as histórias vão continuar.
Fragmentos que nunca vamos ler,
Personagens que não iremos conhecer.

Eu tinha muitas palavras pra dizer,
E você com tão poucas veio responder.
Argumentos na sala de estar.

Sensação dolorida de que talvez, apenas talvez,
Não estejamos certos um pro outro.
Uma brecha de escuridão se faz na luz -
as persianas estão caindo.

Argumentos na porta do elevador,
O pior adeus da minha vida.

E por um segundo de mudança,
Por uma brisa que gelava o suor,
Por um olhar perdido na tinta que descascava,
Viu um mundo composto de partes.

Fotografias que nunca houveram mas poderiam ser,
Roteiros escritos na rotina sem ninguém perceber,
Poesias em quindins e risadas de verão,
Nu artístico na imaginação.

As formas não estavam perdidas no espaço,
Tudo estava conectado.
Por um breve instante tudo fez sentido
E seus olhos fechados viam o mundo.

Tento tirar dos seus lábios
as palavras que quero ouvir,
aquelas que poderiam responder.
Mas nada sai.
“Paciência”.

Tento apalpar no seu corpo
a resposta pra minha pergunta.
Mas é como eu ali não estivesse,
e a resposta não aparece.
“Paciência”.

E no canto do mantra,
Me encontro esperando
O que talvez nunca virá.
“Paciência”.

Mas a noite chega, todo dia. E
chega com ela o silêncio.
Mas o silêncio que aprendi a amar,
o silêncio que me acolheu
sinto hoje que revolto-lhe.

Onde haviam colinas vejo surgir pontes,
talvez sejam mesmo os moinhos gigantes,
talvez esteja eu louco por assim os vê-los.
Talvez seja tarde demais para ser noite de novo.

Onde errei? Foi na cisma da rima,
de compor cada momento como um todo,
de achar sentido onde não há e criar fábulas
do que poderia ser mas não o é.
Meu erro é a verossimilhança e
pensar que no outro
encontro de mim
um tanto e
tão pouco.