Minha Mulher

As paredes do labirinto pareciam crescer,
Arranha-céus fazendo-se ver.
Ignorei-os,
Bufões.

Segurando a ponta do novelo
com ela por me guiar,
me senti um teco mais livre,
consegui respirar.

E na encruzilhada do desespero e dissolução
Armado tal como amado,
Um fim ao minotauro.

E segui a linha. Segui, de volta, retornando ao meu lar,
Aquele ali, ao seu lado, o meu lugar.
A outra ponta do novelo,
A outra metade do meu ser.

As Bailarinas

Dançarinas no salão,
Reflexos em harmonia,
movimentos, momentum,
momentos.

Capturados numa imagem como fosse eterno,
Como se o artista ainda pudesse pintar.
E continuam lá, vivendo paradas
em movimento.

Aladas.

Criaturas soberanas, vivas mas não
humanas.
Algo mais, algo menos.

As bochechas rosadas,
A luz difusa,
O piso de madeira que as suporta.

Prova de que o passado
nunca passa
-não sem deixar um presente.

E ainda assim, se movem

O garoto do espelho me olha e pergunta:
“O que você faz?”.
É uma reflexão sem respostas,
Uma corrida de cavalos,
Sem jóqueis nem apostas.

Apenas meus fantasmas cavalgando,
Por planícies que nunca existiram,
Em momentos que nunca foram,
Me levando à lugares que nunca cheguei.

Sinto meu coração afundar
pois aquilo que nunca foi
nunca mais será.

Continuo aqui, parado, inerte,
fitando uma imagem que é
um mero reflexo
de quem poderia ter sido.

Num Piscar

Esse lápis na minha mão é o primeiro ponto de uma fábula,
É o canto de um conto, uma tabula rasa.
Escrever é mais do que ordenar letras e palavras
- é embutir segredos e sentidos, ocultos entre vírgulas.
São suspiros de amor, cuneiformes.

Livro Paulistano

O girar das rodas da bicicleta,
Cisnes em fila deslizando,
Roupas balançando ao vento,
Cabelos puxados atrás da orelha.

Histórias acontecendo, nesse instante.
Temos começos e fins,
metades boas ou ruins.

Vidas se vão,
como aos patos vai o pão.
Migalhas aqui e acolá,
umas vão se afundar.

As nuvens agora alaranjadas:
O Sol vai se despedir.
O dia vai terminar.
Mas as histórias vão continuar.
Fragmentos que nunca vamos ler,
Personagens que não iremos conhecer.

Poderia ter Sido

Dando respostas sem ter as perguntas,
Assuntos sensíveis com palavras que ferem.
Argumentos na sala de jantar,
Impossíveis de tragar.

Eu tinha muitas palavras pra dizer,
E você com tão poucas veio responder.
Argumentos na sala de estar.

Sensação dolorida de que talvez, apenas talvez,
Não estejamos certos um pro outro.
Uma brecha de escuridão se faz na luz -
as persianas estão caindo.

Argumentos na porta do elevador,
O pior adeus da minha vida.

Somente o Necessário

Numa vida que faltava arte,
de noites frias e dias secos,
Rolava na cama além da hora,
Olhos fechados, sono pesado.

E por um segundo de mudança,
Por uma brisa que gelava o suor,
Por um olhar perdido na tinta que descascava,
Viu um mundo composto de partes.

Fotografias que nunca houveram mas poderiam ser,
Roteiros escritos na rotina sem ninguém perceber,
Poesias em quindins e risadas de verão,
Nu artístico na imaginação.

As formas não estavam perdidas no espaço,
Tudo estava conectado.
Por um breve instante tudo fez sentido
E seus olhos fechados viam o mundo.

Paciência

Olho procurando a resposta
e me perco no vácuo
do virar do seu rosto.
“Paciência” – penso.

Tento tirar dos seus lábios
as palavras que quero ouvir,
aquelas que poderiam responder.
Mas nada sai.
“Paciência”.

Tento apalpar no seu corpo
a resposta pra minha pergunta.
Mas é como eu ali não estivesse,
e a resposta não aparece.
“Paciência”.

E no canto do mantra,
Me encontro esperando
O que talvez nunca virá.
“Paciência”.

Anatomia de um Acidente

Vivo a dicotomia do dia e da noite.
Acordo cedo, rogando pragas à luz do Sol,
Quero dormir, sonhar… mas agora não é momento,
Levanta e vai trabalhar.

Mas a noite chega, todo dia. E
chega com ela o silêncio.
Mas o silêncio que aprendi a amar,
o silêncio que me acolheu
sinto hoje que revolto-lhe.

Onde haviam colinas vejo surgir pontes,
talvez sejam mesmo os moinhos gigantes,
talvez esteja eu louco por assim os vê-los.
Talvez seja tarde demais para ser noite de novo.

Onde errei? Foi na cisma da rima,
de compor cada momento como um todo,
de achar sentido onde não há e criar fábulas
do que poderia ser mas não o é.
Meu erro é a verossimilhança e
pensar que no outro
encontro de mim
um tanto e
tão pouco.

Jardim dos Sentidos

Brotam as palavras na primavera das letras,
Despojadas de pudor,
Repletas de cor.

Nesse jardim que tanto cuidei e colhi,
Sinto que por amor,
quase o perdi.
Sinto que por amor,
venci.

Pois deixei minha memória em grãos
Para o vento levar
Para as formigas comerem.

Deixei a memória da minha mão na sua coxa,
A lembrança do seu cabelo escondendo seu rosto,
A memória do seu cheiro, do seu gosto.

Não deixei por descuido nem desapego,
Deixei com razão – pra alimentar a terra
e fazer crescer o que há no coração.

Hoje temos frutas frescas no pé,
Beijos plantados nos lábios,
servidos na cama, servidos no café.

Jovens Arteiros

A distância por maldade
fabrica mais e mais saudade.
Vinte e dois longos anos à parte,
Separando a musa de quem faz arte.

Não existe nada melhor
Do que te puxar pra mim
Não existe nada pior
Que ficar longe assim.

A distância deu espaço,
pro beijo, pro abraço.
As letras cederam,
Os pais concederam.

Espaço.

Significa algo à alguém

A mão estendida espera a chuva que não cai,
A vassoura atrás da porta é pra visita que não sai.
Mas aos poucos a água vai pingar,
Aos poucos do seu coração
a visita vai se apossar.

Membros partidos tem tempo pra sarar,
Corações antigos tem tempo pra amar.

Pois se você ainda quer, dá tempo,
Não deixe seu cavalo ao relento,
dá tempo,
de sair na chuva.