Soldados de Chumbo

Cada tambor tem uma batida,
Um som, uma ferida.
É doce de gente grande e perigosa,
é bala mas não é colorida nem gostosa.

Escondem-se seres parcos
atrás de metais manchados,
Competindo pra ver
Quem vai demorar pra desaparecer.

Monstros bélicos numa convulsão coletiva,
Acham ser uma bela dança mas é merda seletiva.
Nariz, mão, antebraço, não é pra fragrância,
Nem pro aperto, nem pro abraço.

Horrores de guerra em tempos de paz,
Consciência, jamais.